Поезд дергается и мы трогаемся. Я чувствую это, но кажется это где-то там, далеко. Далеко от моих мыслей. Я пишу и пишу без остановки.

Поезд двигается медленно. Вот локомотив вступает на рельсы над пропастью. Вот еще вагон, и еще. Мы идем по дуге и можем видеть передние вагоны. В желтых проемах окон, где все занавески отдернуты в стороны, выстроились люди. Они неподвижны. Только смотрят по сторонам боясь шелохнуться. Но я словно не замечаю этого, я поглощен работой и новые слова появляются на бумаге. Карандаш в моей руке замирает. Я поднимаю взгляд. Моя жена смотрит на меня со смесью восхищения и гордости, а еще видимо бесконечной любви. Кажется пропасть теперь ее мало волнует. Она не задает вопросов, в ее взгляде нет спешки или напряжения. Она умиротворена. Наш вагон въезжает на мост. Из под колес, под их мерное постукивание, выстреливает лед и исчезает в бездне насыщенной паром. А сверху, следом за ними летит снег и тоже исчезает внизу. Я чувствую взгляд на себе и у самого обрыва вижу сторожа. Он вышел проводить поезд. Я смотрю на него и поднимаю руку в прощальном жесте. Он поднимает руку с массивной рукавицей и машет мне в ответ. Наконец он исчезает за окном. Я снова поворачиваюсь к жене и улыбаюсь. Она улыбается мне. Я возвращаюсь к рукописи. Слова сами выскакивают из под карандаша. Я не тороплюсь. Я точно знаю, что остановлюсь еще не скоро, а значит все хорошо.