— Уважаемый. Кажется я вас где-то встречал — с трудом произносит он, собирая по буквам слова.

— Вполне возможно. Но это не дает вам права, класть руку мне на плечо — учтиво отвечаю я, но во мне все кипит.

— О простите, пожалуйста. Не хотел вас задеть — немного сварливо выдавливает он.

— И все же вы это сделали.

Он убирает руку и отступает назад, на пару шагов, изображая наигранное почтение. Кажется он вот-вот свалится на пол, но в последний момент восстанавливает равновесие каким-то непостижимым образом, в манере, свойственной только людям в сильном подпитии. После чего он ловко падает на стул, по другою сторону от моего стола.

— Ну и как вам здесь? Кажется бутерброд у вас вкусный.

— Вы правы бутерброд очень хорош. Закажите, не пожалеете.

— А я закажу… Закажу…

Он отворачивается и пытается выпустить из себя свист, но выплевывает лишь слюни. Я рад, что официант не за моей спиной. Так и не выдавив из себя ни звука, вновь поворачивается ко мне и махнув рукой, выдает:

— А, черт с ним. Потом закажу.

Я молчу и смотрю в окно. Если поддержать беседу, то он не отстанет никогда. Подумываю ретироваться отсюда.

— А куда вы едите? Простите за нескромность — спрашивает он.

— А это важно? — нервно парирую я.

Мне нечего ему ответить, он пьян и все мое остроумие улетучивается. Что бы я не ответил, боюсь он даже не поймет, а завтра еще и не вспомнит. Утром он будет ходить бледным, помятым, а на его хмуром лице будет лишь гримаса боли. И если я пройду мимо, он даже не вспомнит меня, хоть сегодня он бы и узнал обо мне все.