***

Маркус Зорк Аль Ифче

Пробирались по лесу тихо, стараясь лишний раз не шуметь и не подавать голоса. Я шёл впереди, разгоняя обрывки тумана огнём факела. Ален ступал след в след, настороженно озираясь и замирая каждый раз, как только из чаши доносился какой-то звук. Судя по всему, кто-то из наших уже начал поиски. Зря. Плоды не будут лежать, где попало.

Тропинок в лесу не было, потому пробирались через нагромождения валежника и мёртвые стволы поваленных деревьев. С каждым шагом лес становился всё гуще, темнота непроницаемее. Какое-то время мы видели соседние пары, но вскоре и они исчезли среди переплетений ветвей.

Я ступал по прелым прошлогодним листьям, невольно вспоминая, как всё было тогда, в мой первый раз. Сколько мы шли? Тридцать минут? Сорок? Прежде чем увидели ИХ?.. Вот тогда и поняли, что подошли совсем близко. И начался кошмар…

Сколько же времени прошло сейчас? Пожалуй, даже больше. И ничего… Ни единого шороха, странная тишина… Лес словно вымер… Что это значит? Может, плодов больше нет? Или твари сменили тактику?

Жестом приказав Алену остановиться, внимательно огляделся вокруг и прислушался. Лёгкий ветерок гулял в высоких кронах, создавая впечатление, что деревья перешёптываются между собой. А может так оно и есть?

Поднял голову, вглядываясь в вышину. Превосходное зрение, доставшееся от папочки-ифрита, позволяло видеть всё до самых макушек. Нет, плодов на стволах не было. Так, где же они?