Я пришла в себя в каком-то гулком помещении, где звуки отражались от стен, проникая в мозг оглушительными волнами. Они становились то громче, то тише, постепенно обретая ясность. Сперва я услышала чьи-то размеренные шаги, словно кто-то ходил по комнате взад-вперёд. Потом тихий скрип дверей, шорох одежды и смутно знакомый голос.
— Чистого Пламени, эфенди!
— Чистого Пламени, Маркус! — второй голос был ниже и с хрипотцой.
Я лежала на чём-то твёрдом и прохладном и слушала голоса, всё ещё не в силах открыть глаза. Моё тело мне не подчинялось, застыв, словно в смертельном стазисе, и я его почти не чувствовала.
— Рад, что ты справился, мой мальчик! — низкий голос прозвучал с ноткой одобрения. — Читал твои отчёты и, честно говоря, начал уже волноваться. Но вижу — напрасно. Ты, как и всегда, с честью прошёл испытание. Твоя десятая Пери доставлена, и осталось совсем недолго до последней инициации.
— Да, Светлейший. Слава Великому Пламени, осталось всего два месяца!
— Что ж, меня всегда восхищала твоя выдержка, Маркус. Надеюсь, эта Пери не доставит тебе много проблем. Всё-таки лучше возвращаться домой в полном здравии, верно?
— Конечно, эфенди.
Шаги приблизились и остановились. Сделав невероятное усилие, я заставила себя открыть глаза.
Рядом стояли двое. Маркус и морщинистый старик в коричневом одеянии до пола, чем-то напоминающем мантию. Он был смуглым и совершенно лысым. Гладкий череп украшала тускло поблёскивающая татуировка из языков пламени, которая плавно перетекала на шею и закрывала лоб до самых бровей. На измождённом годами усталом лице застыло выражение профессионального любопытства. Как я и предполагала, взгляд его пронзительных, необычайно живых шоколадных глаз был направлен прямо на меня.
Пишу под псевдонимом Анжела Грей
