Нет, это ни в какие ворота не лезет!
Разбудил меня уже ставший привычным посторонний звук, доносившийся из моей кухни. Повернулась на бок, посмотреть на часы. Стрелки будильника едва пересекли отметку «двенадцать». Полночь? Серьёзно?!
Я застонала и сползла с кровати. Набросила халат и пошла на кухню, практически не сомневаясь, кого там найду. И точно! Одетый в белую рубашку, чёрные штаны и какой-то непонятный длинный плащ из тёмного шёлка, возле плиты стоял Марк, самозабвенно колдуя над очередным блюдом. Судя по всему, это был стейк, потому что запах вокруг витал умопомрачительный.
— Только не спеши меня выгонять, — даже не обернувшись, попросил парень. — Дай хоть поесть на дорогу.
— Ладно, — я неопределённо кивнула, невольно смягчившись. Всё-таки он прав: готовит-готовит, а поесть не может. Вон, какой худой! Не кормят его, что ли?
Наблюдая за ним, устроилась на стуле.
— Тебе поджарить? — Марк кивнул на сковороду.
— Нет.
— Как хочешь, — уныло пожал плечами и даже спорить сегодня не пытался. Почему-то стало его жаль. Решила проявить хоть каплю гостеприимства.
— Чай будешь?
— Если предложишь, — он всё же обернулся, зыркнув своими оранжевыми глазами. Переложил стейк на тарелку и подсел к столу. Я, тем временем, разливала чай.
— Поговорим? — вытащив из холодильника банку с клубничным вареньем, поставила её перед ним.
Пишу под псевдонимом Анжела Грей
