Мрак чердака рассеяла вспышка молнии, и тени, с лицами людей, пришли в движение.

С высоты птичьего полета крыша “Белого предводителя” была похожа на доску для серфинга, мчащуюся на гребне волны, с двумя карликовыми серферами посредине. У одного из них ветер намеревался сорвать плащ, а у второго подкосились ноги и он упал подле первого.

Пошел дождь. Грани плаща Веселого Роджера размылись. Череп с костями испарился. Ткань стала зеркальной. В ней, сменяя друг друга, сверкали и застывали, сверкали и застывали отражения змеевидных молний, а капли дождя, попадая на плащ, расходились кругами. Укрытый этим плащом, умирал мушкетер, с татуированной головой индейца. В пылу сражения он и не почувствовал, когда это похоронные костюмы успели наделать в нем столько лишних входных отверстий, из которых теперь стремительно выходила его жизнь. Роджер хотел было толкнуть прощальную речь, но Соколиный глаз, собравшись с последними силами, резко притянул своего капитана к себе, явно дав понять, что последнее слово будет за ним.

— Маленький… Маленький пожиратель слонов… — Шепнул он на ухо Веселому Роджеру и преставился.

Где-то над тучами, словно взорвалась атомная бомба. По небу волной прокатились зарницы. Дождь пошёл стеной.

Люди — тени, почувствовав явный перевес сил в свою сторону, смело окружали капитана, кому-то даже хватило наглости спрятать оружие в ножны.

— Как же я мог забыть! — Неожиданно разразился Роджер, вторя грому.