До нужного ему места он добрался быстро, не прошло и десяти минут. Там уже, Том замедлился и внимательно смотрел по сторонам в поисках участка номер 9, что стоял в самом конце. Он был недурно так запущен, не стрижен. Длинная желтая трава скрывалась под слоем мокрой грязи и снега. Ветки засохшего винограда, покрыли собой весь забор из досок, который успел сгнить и довольно сильно опустится. С неким омерзением коп прошел дальше. Калитки, что закрывала бы участок не было, поэтому он был полностью открыт. По дряхлым ступеням, полицейский еще ближе приблизился к двери, громко в нее постучав.
Никто не ответил. Внутри никакого движения. Том постучал еще раз, теперь дольше. Ничего по-прежнему не изменилось. Тогда он, осмотревшись, закричал:
— Меня зовут Том Клинтон, я – друг Билла Танжера, есть кто?! Хочу с вами поговорить. Знаете Билла Танжера?!
Как только он выговорил это имя, металлический ржавый засов отошел в сторону и двери открылись. На пороге стоял человек лет сорока пяти, в дырявом сером свитере и грязных калошах. Все его лицо заросло бородой, маленькие глазки смотрели з-под натянутой по самые уши шапкой.
— Кто вы такой? – посаженным голосом спросил он.
— Вы Дэвид? – в ответ кинул Том.
— Вы не ответили на мой вопрос.
— Простите, меня зовут Том Клинтон, — резко отчеканил коп.
— И кто вы такой, Том?
— Я полицейский.
— А, тогда все ясно, — пофигистически махнул рукой хозяин дома.