Крастор лишь удивленно посмотрел ему в след.

Тем временем в гостинице, в номере 37, в мягком кресле сидел Том Клинтон. Он без отрывочно смотрел в окно, на тихую, непроглядную ночь. В правой руке его была запаленная сигара, а в левой – проигрыватель, который он вечно таскал с собой.

На секунду оторвавшись от окна, коп нажал на кнопку аппарата, после чего послышалось шипение…

— Простите, вы не подскажите, где обитает некий Дэвид?

— Нет, не подскажу, не знаю такого.

— Простите, вы не знаете случайно Дэвида?

— Дэвида? Что-то слышал про него, точно вам не скажу.

— Простите, вы не знаете человека, по имени Дэвид.

— Дэвид, знал такого, правда он давным-давно уехал в другой город, название не помню.

— Простите, вы не знаете Дэвида?

— Нет, знаю только Деррика, о Дэвиде не слышал.

-Простите, вы не знакомы случайно с Дэвидом?

— Был знаком, правда он умер год назад.

— Простите, вы не знакомы с Дэвидом?

— Знакома конечно, кто же с ним не знаком.

— А вы не подскажите, где он обитает.

— Подскажу, значит слушай: улица Грейторн, участок номер 9.

— Спасибо вам большое, мисс.

— Не за что, приятель. Да, и еще одно – никто Дэвида не видел давно, даже я. Не знаю, жив он или мертв, а может просто из дому не выходит? Я к нему стучалась, он не открывал, не знаю в общем что с ним случилось.

— Ясно, все равно – большое вам спасибо…

Вечером, вскоре после ухода Отшельника, Крастор сидел у себя на кушетке и смотрел на раненую руку. Кровь текла, текла вместе с гноем. Он понимал, что опоздал. Посмотрел с бесполезной надеждой в окно и шепотом проговорил: