— Ты русский?

— Да нет, француз, у меня бабушка была родом из России. Немного знаю. Правда, бабушка умерла 2 года назад, так что я стал уже постепенно забывать язык.

В ловких руках подростка бутылка тут же позволила вскрыть себя.

— Угощайся! Ну, как жизнь? – старичок явно был рад нежданному знакомству.

— Нормально, идет понемногу.

— А вот в моем родном городе не бывает просто «нормально». Бывает только или очень хорошо, либо совсем плохо… и все же дома лучше.

— Лучше, чем в Париже?

— Лучше, чем везде!

Матье, наконец утоливший свою жажду, не успел ответить, хотя очень хотел заступиться за Париж – раздался зычный голос освободившегося от текущих дел дежурного офицера.

— Месье! Подойдите, пожалуйста! – полицейский подозвал деда.

Мальчик стал c интересом наблюдать за развитием событий.

— Я – капитан Мартин, месье – Юрий ФилиппОв? – немного коверкая фамилию спросил дежурный и стал дальше пролистывать паспорт иностранца.

— Да, Юрий ФилИппов! – аккуратно подправил его дед.

— Вы говорите по-французски?

— Увы, нет. Немного на английском.

— Плохи дела, в таком случае вам придется подождать переводчика.

— Месье капитан, я, наверное, смогу помочь! – неожиданно вмешался в беседу мальчик.

— Матье! Тебя никто не спрашивал! Тебе сказали ждать – сиди и жди. Ты что, русский знаешь? Откуда? Научился, пока по карманам деньги тырил? Думаешь, если тебя не поймали пока за руку, мы ничего не знаем? Поймаем! И все знаем о тебе! – немного вспылил усталый полицейский.