Дверцы автобуса с трудом закрылись за спиной. Пустая остановка, если не считать двух бородатых мужчин, уже синих от распитого спиртного. Лёгкий холодный ветер разгуливал по улице, разгоняя запах дождя. Ночная тьма давно окутала всё вокруг. Вот она – осень. Самая настоящая. Честно сказать, мне нравится такое время года, когда сыро и холодно. Есть что-то в этом особенное. Так сказать, магическое и меланхоличное. И вот сейчас, возвращаясь от друга домой, буду наслаждаться небольшой прогулкой. Тем более, надо выветрить алкоголь. Уж слишком много выпили, и мало чем отличаюсь от тех алкашей, которые сидят возле остановки. Если только адекватным поведением и хоть какой-нибудь устойчивостью на ногах.
Простояв с минуту, я всё-таки двинулся с места. В голове была странная лёгкость, из-за чего казалось, что всё вокруг не то, не настоящее. Мне надо меньше пить, деградация в самом разгаре.
Летящей походкой, напевая себе под нос, я прогуливался по пути домой, осматриваясь. Время от времени поглядывал на небо, где красовались звёзды и луна. Тишина дворов, редкие проблески фар машин. Да, в этом есть своя красота. И только пьяным такую красоту и встречаешь. Всё бы ничего, гулял себе, как вдруг слышу голос. Тихий такой, слабенький. Скорее всего старушечий. Огляделся вокруг, прислушался. Голос раздавался со стороны мусорных баков. Там заметил копошение.
— Кто-нибудь… помогите…
— Что случилось? – поинтересовался невзначай я.
— Ох, внучок, упала я. Встать теперь не могу. Помоги, прошу тебя.
Автор страшных историй.
