– Яна, извини, я не должен был врываться к тебе. Меня это не касается, извини.

– Да пошел ты нахуй.

Натянув кроссовки, она схватила ключи и выбежала из квартиры. Чем бы тем вечером не пытался заняться Леша, ничего не получалось. Мерзкое чувство ошибки наслаивалось на любое занятие и отравляло душу. Ему не хотелось ни пить, ни курить. Сидя в полной тишине ночью, Леша почувствовал страх одиночества. Не помнил он, как это чувствовать мурашки на позвоночнике от перспективы остаться с самим собой навсегда. Собственной компании ему вполне хватало на протяжении всей жизни. Были женщины, были друзья, но он мог и без других людей существовать полноценно. Бывало и по полгода никого не видел, погружался в себя и ничего, кроме спокойствия, не чувствовал. Теперь же одиночество казалось чужеродным, организм отвергал его, как не прижившийся орган. Он хотел свою изношенную и гниющую часть, которая постоянно болела и вызывала желание вырезать ее саморучно.

Яны не было всю ночь, Леша не верил, что она в порыве злости переспала с кудрявым засранцем и осталась у него ночевать. Скорее всего, это было показательное выступление лично для него. Она была готова всю ночь таскаться по городу, чтобы потрепать ему нервы. Пришла Яна только на рассвете, Леша ни сказал ей ни слова, лишь сам завалился спать. Как и ожидалось, Яна не разговаривала с ним, сидела с каменным лицом в телефоне, когда проснулась. В этот раз и чувство вины, и обида Яны зашкаливали, поэтому действие требовалось особенное.