– Блять, – растянул Леша и хлопнул дверью с обратной стороны.

Ему казалось, что он чувствует, как расплавляется мозг. За пять лет жизни с Яной он научился останавливаться, когда хотелось ударить. Собственная медитация с сигаретой во рту на балконе под хеви-метал сделала свое дело. Стараясь не думать об очередной идиотской ругне с наглой малолетней засранкой, он закончил работу на сегодня, заказав недостающие детали из зарубежных складов.

Из комнаты он вышел только часа через два. Сокрушенный запахом еды, Леша непроизвольно завернул на кухню. Казалось, Яна только этого и ждала: как только он вошел, она засияла, как отполированный бампер. Ни следа злобы или заносчивости, сама любезность с белозубой улыбкой в треть лица.

– А я пожрать приготовила, – стрельнула она глазками. – Я же знаю, что ты так ничего и не сожрал. Если бы не я, давно бы уже сдох от голода.

– Доставки еды же не существует.

– И что ты в последний раз заказывал? Пиццу в две тысячи восьмом? Даже заказываю я, тебе просто лень разобраться в этой хуйне, – пожала плечами Яна.

– Что приготовила?

– Хуй догадаешься, – пихнула его плечом Яна. – Борщ.

– Ты приготовила ебаный борщ?

– Неожиданно, да?

– Он хоть съедобный?

– Он охуенный.

Поставив перед Лешей тарелку и банку со сметаной, Яна уселась напротив, умиленно сложив руки под головой. Попробовал он не без опаски, и лицо перекосило еще сильнее, чем когда увидел ее с сигаретой.