-О чем? – проронила я.
-Наверное, о том, что пришлось срочно уехать, что не попрощался…
-Он боялся, что глядя мне в лицо, не сможет отказаться от меня! – вскричала я. – А так смог. Теперь он просто скомандует группе сворачивать съемки и все закончится… Налейте мне еще, Андрей Петрович!
-Вот это да!.. Не думал я, что так у вас далеко зашло, — пробормотал Петрович, снова наполняя рюмки. – Вы… так любите его, Машенька?! Правда?
-Да, — коротко бросила я, стараясь вновь не разреветься. – И если он не вернется…
-Не говорите глупостей! – рявкнул Петрович. – И даже думать не смейте о том, что обычно приходит в голову от совершенно не оправданного отчаяния!
-Да он решил, что я простить его не смогу из-за его отца, что не можем мы вместе быть, раз есть вероятность того, что он мне дядя по отцу! – не выдержала я.
-А сможете? Сможете простить гибель своей семьи? – тихо спросил Петрович.
-Кенджи ни в чем не виноват!
-Ну, а вероятность того, что Вишнев – вовсе не ваш родной дед? Судя по фото вашего отца, все может быть. Он похож на японца. Хотя, конечно, всякое бывает… Как сказал Булгаков, вопросы крови – самые сложные вопросы на свете!.. Но мы сейчас гадаем на кофейной гуще – что у Кенджи в голове, никому не известно, кроме него самого. Но вот кажется мне, рано вы переживаете, Машенька!
-Вы – не гадалка, Андрей Петрович! – вздохнула я, пытаясь утереть слезы. – Откуда вам знать?!
