***

Я иду по коридору… спускаюсь по лестнице… иду в обеденную залу… тело идёт само, на автомате, по привычке… голова пуста. Ни одна мысль не может контролироваться мною. Лишь иногда, на долю секунды я могу сконцентрироваться на чём-то, но мысли тут же обратно путаются. Кто-то что-то говорит рядом, но я не могу воспринимать слова. Просто иду…

Реальность смешивается со сном. Временами, я слышу голоса в голове, или даже, на секунду, вижу что-то нереальное…

— Форта, что с тобой, куда ты так смотришь? — … голос отца.

«А… я уже за столом… там…»

Я поймала себя на мысли, что подозрительно чётко сконцентрировалась на, бегающем по стене, шмеле. Он бойко переставлял лапки и полз то вверх, то вниз, иногда проигрывая крылышками на спине. Всепоглощающее зрелище, не могу оторваться. Не могу воспринимать ничего больше…

— Форта! – наконец крикнул отец.

«Почему он кричит? Что он сказал? Ах да, он что-то говорил мне… кто ещё что-то говорит, напрячься, напрячься, напрячься, напрячься…… Понять, что же они говорят…»

— Форта, перестань меня игнорировать, — сказал он снова, спокойно.

— Шмммель. Там шмель по стьине ппегает…

«Это мой голос? Я не могу говорить… словно губы онемели»

— … фферх… фниз… ффеох… фф..из………

Я на секунду перевела на него взгляд, но не могла сконцентрироваться достаточно, чтобы понять, что означает его лицо.

«Он так удивлён…»