— Ты будешь меня трахать? — спрашиваю я, когда мне надоедают эти попытки воскресить мёртвового (если вы понимаете, о чём я, девочки…)
Тоша глядит на меня сверху-вниз какими-то виноватыми глазами, и я понимаю, что между нами в очередной раз не промелькнула та самая эфемерная искра. Ёбаная искра, из-за которой мы пялились лишь тогда, когда этого хотел Тоша.
— Ну, я плохо работаю? — я продолжаю сосать его болт (ик), а спустя некоторое количество движений головой он слегка отталкивает меня от себя.
— Прости, это мефедрон. Мне просто нужно прийти в себя.
Я замечаю, что за последние полчаса чувство раздражения стало основным в моей эмоциональной палитре (ПМС? – мефедрон!). Меня раздражал сначала наш таинственный визитёр, затем – сам Тоша.
Теперь мне, вдруг, стали совершенно невыносимы эти его загоны, эта вялость его члена и СРАНЫЙ ПОРОШОК НА СТОЛЕ!
И в момент, когда я собираюсь уже взорваться, я делаю глубокий вдох и медленно выдыхаю.
Тоша – твой мальчик. Твой любимый мальчик и тебе должно быть с ним хорошо. Это всё мефедрон. Это всё тот дебил, который приходил к нему. Как его там, Валера или Серёжа?
— Ничего страшного, любимый, — я расплываюсь в притворной улыбке. — Я всё понимаю.
Тоша натягивает спортивки обратно на бёдра и вновь склоняется над столом.
— Я могу тебя кое-о-чём попросить? — спрашиваю я и внутри всё замирает. Вот он, момент истины. Столько раз ты проговаривала этот диалог в голове, а теперь он бесповоротно начался в реальности.
