Часть 6
… … Как чудно – трава, обычная августовская трава, желтоватая, душистая, пестревшая цветами, так высока, что ей даже не цыпочках не дотянуться, что бы взглянуть поверх нее!.. День легкий, прохладный, небо светло-серое, совсем не грозящее дождем. Идти приятно, но… наверное, еще очень долго. Куда она идет? Где его искать?.. Он долго держал ее в руках, вглядывался в ее личико, что-то шептал. И ей столько всего хотелось ему сказать! Сказать, что бы он всегда знал, как теплы и нежны его руки, как ласков и почему-то всегда грустен, а от этого еще более трогателен его голос, как любит она его, как любит его огромные, выразительные глаза и как хочется ей, что бы они чаще улыбались, что бы искрились весельем и жизнью… Он всегда уезжал. Надолго. Так надолго, что ночь в запертом доме с наглухо закрытыми ставнями казалась бесконечной, а месяцы превращались в века. Темнота, тишина… Только часы первое время еще тикают и приятно, мелодично отзванивают часы. Но потом завод кончается, и вот уже ни звука. Она не слышит его шагов, голоса, его музыки на большом рояле или гитаре. Становится холодно. Так холодно, что она цепенеет и, как будто, засыпает. Только сон этот не хороший, совсем не сладкий, не несущий отдыха и успокоения. Это сон долгого, слишком долгого ожидания в тишине и страхе, что он больше не придет. Не появится перед ней и не возьмет ее на руки, не поцелует в лоб или щечку, не скажет что-нибудь ласковое, что бы она знала, что там, далеко от нее, он, все же, вспоминал о ней… Не выдержать ей больше этого ожидания! И она пустилась в этот дальний, неведомый и, возможно, неодолимый для нее путь только для одной цели – найти его, где бы он ни был, и быть с ним всегда. Всегда!.. Ветер налетел внезапно и порывом сорвал с ее головы шляпку. Она покатилась по дороге – не догнать… Стало очень темно и очень, очень холодно. Болела голова, ноги застыли, и она перестала их чувствовать. И мрак. Повсюду, вокруг нее, везде сплошной, густой мрак… Может, она умирает? Может, вот так приходит смерть? Захватывает подло, когда ты совсем одна, и некому взять за руку, некому спасти. Где же ты? Где?? Неужели она больше никогда его не увидит?? Нет, Господи, НЕТ!!.. И она шла и шла, спотыкаясь и шатаясь под порывами ветра и снега, бьющего ей в лицо тысячей ледяных иголок… Свет… Правда свет!! Да, да, это окна дома, это фонарь над крыльцом!! Только ноги совсем ее не слушаются, и одолеть ступени крыльца, что бы постучаться в дверь, за которой тепло и люди, она так и не смогла… Где же ты?!..
Я пишу о любви. Истории мои разные и в каждой есть непременно некий неожиданный поворот, а то и не один. Люблю добавить немного мистики, а то и вовсе на ней сюжет "замесить". И все же, не в ней суть. Она - лишь декорация, призванная разнообразить мои истории. Я называю их именно так. Ибо история - это то, что рассказывают, развлекая... или отвлекая от скучной, серой, проблемной действительности. Пусть реализмом "кормит" кто-нибудь другой... Да, мои истории не всегда достоверны с точки зрения каких-то " технических" моментов - я могу ошибиться в том, о чем мало знаю. Но я не считаю это большим грехом - и в оскароносных фильмах бывает множество ляпов!.. Да, и вот еще что - все события моих историй вымышлены от начала и до конца, а любое сходство с реально существующими людьми абсолютно случайно! О себе же мне рассказывать нечего. Просто не думаю, что это может быть интересным. Пусть уж заинтересуют мои истории! Спасибо за внимание!
