Наконец, на экране появился список очередного заезда, Роджер, как раз закончил песню и смог прочесть его. Но даже и это не понадобилось – в зале немедленно прозвучали одновременно несколько восклицаний:
-Ассасин?! Откуда?!..
-Он же тогда погиб!..
-Не погиб, а покалечился! Говорят, сильно обгорел…
-Ничего подобного! Не обгорал он! У меня дочка садовника в местной больнице тогда работала – никого не привозили тогда с ожогами.
-Ага, стал бы он здесь лечиться! Увезли, наверное, куда-нибудь подальше…
-Да умер он! А это просто кто-то им прикинулся, решил ажиотаж вокруг себя поднять…
-Глупо это, господа! Ассасин ездил так, что не всякий сможет. И первые же заезды нам покажут, он это или не он… Прошло пятнадцать лет! Вам не кажется, что это уж слишком большой срок, что бы вернуться на гонки?!
-Да ему было тогда лет двадцать, двадцать пять от силы! И теперь, получается, он все еще очень молод – тридцать пять, сорок для гонщика вполне даже хорошо!
-Тише, машины на старте!
Роджер оглянулся на своего помощника, который ждал отмашки на следующую песню, оставил его ждать, вернувшись к экрану в ожидании старта. Подошел Брайан.
-Ты что? Почему замолчал? Все хорошо?.. Хотя, что тут может быть хорошо?! Видел, сколько уже побилось?
-Видел… Это… Так не должно быть! Ничего этого не должно быть… Сумасшедший город!.. Погоди!
Роджер непроизвольно схватил Брайана за локоть и оба уставились на экран, где перед машинами выскользнула длинноногая девчонка в короткой красной курточке с большим капюшоном, закрывавшим ей почти все личико. Стройные ножки в белых сапожках на внушительных «протекторах» и черно-белый флажок в руке. Он взмыл над ее головкой, растянутый в ее руках, выстрел и флажок, мелькнув, упал к асфальту – девочка нырнула на корточки между машинами. Мгновение, и несколько двигателей взвыли, машины рванулись вперед, буксуя, разворачиваясь, отлетая в стороны, толкаемые соседями… Девочка, сжавшись в комочек, ждала, пока машины отъедут подальше, что бы, скользя по льду, вернуться с трассы.
