Весь день, как и упоминал Стюарт, дождя не было. Небо над Городом Трех Дождей наглухо затянула серая мгла, напоминавшая необъятную бетонную плиту, но лишь к вечеру снова принялся накрапывать дождь, а когда на улице стало темнеть, за Роджером и Брайаном прилетел вертолет.

Брайан выглядел откровенно мрачным – жесткие зрелища его никогда не привлекали, но он не мог отправить друга одного, а самому остаться в одиночестве пустого номера его, тем более, не привлекало. Полет до трека никому не доставил удовольствия и прошел в полном молчании. Брайан кутался в теплую кожаную куртку на меху, а Роджер, нахлобучив, как всегда, темные очки, делал вид, что смотрит в окно, что само по себе выглядело глупо, поскольку окно снаружи покрылось тонким слоем неровного льда, что наводило на резонный вопрос – что же видят пилоты?! Но, видимо, пилоты все видели хорошо, ибо скоро вертолет благополучно приземлился на площадке, и Брайан с Роджером почти бегом преодолели обледеневшую, но, все же, не такую скользкую, как лед на асфальте, траву газона и покрытые специальными, похожими на щетки, ковровыми дорожками, мраморные ступени широкого крыльца ресторана. Блицы репортеров остались ими незамеченными, но только в небольшом теплом помещении, предоставленном Роджеру под гримерку, они оба вздохнули относительно спокойно.

-Как ты? – спросил Брайан, снимая куртку и кивая шустрому официанту, принесшему кофе.