Мортимер-стрит оказалась совсем небольшой улочкой, довольно тихой, скрытой в тени домов. А фан-клуб «Королевского Креста» располагался в неброском, невысоком здании, зажатом, стиснутом с обеих сторон соседними домами.
Маша вытерла взмокшие ладони о брюки, взяла свою сумочку и, шумно выдохнув, вышла из машины, опершись о протянутую ей Борисом руку. Огляделась.
-Ну, что, пойдем? – спросил он, нарочито бодро улыбаясь, и Маша поняла – он тоже волнуется. Не смотря ни на что.
И пусть он – известный даже за рубежами родины врач, взрослый состоявшийся мужик, но даже для него музыканты «Королевского Креста» – это тоже ОНИ. Все равно ОНИ! Недаром же когда-то именно Борис, тогда еще просто Борька, первым наколол булавками на клапане кармана своей куртки это название, которое ей тогда еще ничего не говорило. Она даже не могла его перевести на русский.
-Тоже дрейфишь? – улыбнувшись, спросила она.
Он хотел отшутиться, но не стал. А только смущенно глянул на нее и кивнул.
-Ага… Если уж честно, то как-то поджилки трясутся. Совсем от себя этого не ожидал! Ну, пойдем, пойдем…
На двери красовался медный молоточек, в форме кулачка на кольце, и Борис, секунду помедлив, все же, достаточно решительно постучал. В фан-клуб их впустил несколько сверх меры длинноволосый джентльмен лет пятидесяти с лишком. Он лучезарно улыбнулся, услышав, кто перед ним, еще больше обрадовался, узнав, что оба они – и Борис, и Маша — говорят по-английски, и проводил их по узкому темноватому коридору, мимо маленьких комнатушек, откуда им улыбались и кивали какие-то люди за компьютерами и письменными столами, в сравнительно небольшую, но светлую комнату, выходящую окнами на солнечную в послеобеденное время сторону. Здесь, видимо, принимали посетителей. По стенам бликовали, аккуратно забранные в застекленные рамки «золотые» и «платиновые» диски «Королевского Креста», их фотографии. Вдоль стен стояли небольшие витрины с, наверное, какими-то памятными экспонатами. Маша совершенно неосознанно водила взглядом по комнате, даже не очень понимая, что видит, потом ее взгляд упал на мистера Беркли – ей просто чудом удалось запомнить имя длинноволосого директора клуба! – и она осознала, что он, улыбаясь уже даже насмешливо, указывает ей на небольшой пухлый диванчик у окна, на котором сидели двое мужчин, лиц которых она сразу и не смогла разглядеть из-за того, что расположились они спиной к свету. Но длинные курчавые волосы одного из них она заметила сразу. Брэндон! Господи, не дай ей хлопнуться в обморок – это настоящий Брэндон Моррис! А рядом улыбался совершенно обаятельно и как-то очень тепло Джим Дуглас.
Я пишу о любви. Истории мои разные и в каждой есть непременно некий неожиданный поворот, а то и не один. Люблю добавить немного мистики, а то и вовсе на ней сюжет "замесить". И все же, не в ней суть. Она - лишь декорация, призванная разнообразить мои истории. Я называю их именно так. Ибо история - это то, что рассказывают, развлекая... или отвлекая от скучной, серой, проблемной действительности. Пусть реализмом "кормит" кто-нибудь другой... Да, мои истории не всегда достоверны с точки зрения каких-то " технических" моментов - я могу ошибиться в том, о чем мало знаю. Но я не считаю это большим грехом - и в оскароносных фильмах бывает множество ляпов!.. Да, и вот еще что - все события моих историй вымышлены от начала и до конца, а любое сходство с реально существующими людьми абсолютно случайно! О себе же мне рассказывать нечего. Просто не думаю, что это может быть интересным. Пусть уж заинтересуют мои истории! Спасибо за внимание!
