Пламя моей свечи осветило мертвое лицо Дэвида. Он стоял неподвижно и смотрел на меня.

— Куда ты ушел? И как давно? – спросил он шепотом.

— Сюда, как видишь, — разинув руки, ответил я.

— Как давно?

— В прошлое утро… Мне не спалось, поэтому я написал записку и пришел сюда.

— Я проспал целую ночь, день и еще раз ночь, — кинул он, хриплым голосом. – Не знаю, что на меня нашло.

— У меня было то же самое, — добавил я про себя. – Словно, воздух в Ватерлоффе пропитан дурманом.

— Чего ты не разбудил меня и не сказал, что уходишь?

— Не хотел тебя будить, ты крепко спал.

Дэвид вздохнул, теперь его лицо не выглядело таким мертвым, скулы ослабли.

«Я себе что-то накручиваю» — думал я. «С ним все нормально… это не сон, а – реальность». Я не был уверен на все сто. Он окинул своим быстрым взглядом коридор.

— Проходи на кухню, чего просто так тут стоять? – пригласил его я жестом руки.

Он снял свою шляпу и перчатки, пальто не трогал, а после, продвинулся дальше в дом, усаживаясь на скрипучую табуретку.

— Может чаю? – спросил я.

— У тебя здесь есть чай? – спросил он.

— Да, осталось пару пыльных пакетиков.

— Семилетней давности?

— Они вполне нормальные, тебе заваривать, или откажешься?

Он усмехнулся и кивком показал, что выбирает первый вариант.

Последующие десять минут прошли в тишине. Я повернулся к нему спиной и хлопал железной крышкой чайника, он, тем временем, оглядывал пыльную кухню.