Прошло минут десять. Артёма уже как следует развезло — виски ударил в голову похлеще кувалды забойщика — и он уже перестал связно соображать. А потом дверь открылась, и в раздевалку вошли Сан Саныч и несколько человек в смокингах — видимо, кто-то из гостей в зале.

— …сами видите, — говорил Сан Саныч. — Опустившийся алкоголик. Совершенно ненадёжный человек. Я пытался объяснить ему, как нужно вести себя в приличном обществе, но он, как оказалось, совсем ничего не понял.

— Так зачем же ты его выпустил на бой? — возмущённо спросил кто-то.

— Ошибся. Ошибся, господа. Наверное, я слишком верю людям. Идеалист, знаете ли. Возможно, последний в нашем поколении… Каюсь. Однако не волнуйтесь — я всё верну. Всё до последней копейки.

— Конечно, вернёшь. Но этого мало. Я хочу, чтобы вот этот вот… Заплатил.

— Этот алкоголик? Да бросьте, господа! Я выброшу его на улицу, и всего-то! Он сам умрёт от пьянства, не сегодня, так завтра!

— Слишком уж мягко вы к нему относитесь, Александр. Этого недостаточно, — настаивал кто-то. – Из-за него я сегодня выглядел идиотом перед своей женой. Мы все выглядели идиотами.

Остальные гости согласно закивали.

— Нужно преподать урок, — продолжал гость. — Не для него — для остальных, кто может забыться. Мы здесь не в игрушки играем. Мы делаем деньги.

— И требуем к себе уважения, — поддержал кто-то.

Сан Саныч замешкался, но через секунду согласился: