Артём видел, что его противник не просто пьёт — он смакует алкоголь. Алкаш как есть – на официальные турниры таких не пускали. Зато в подпольных боях цены таким «чемпионам» не было.

— Ну и виски! Что за виски! Замечательный! — нараспев произнёс Семён, причмокивая.

Артём взял свой стакан и постарался заглотить его залпом. Желудок съёжился, выбрасывая напиток обратно, но Артём подавил рвотный позыв. Немного виски вытекло из носа, слизистую как огнём обожгло, но остальное он удержал. Семён, глядя на соперника, хрипло засмеялся и ударил ладонью по столу:

— Молодец, доктор! Ну, как говорится — между первой и второй можно выпить ещё семь. Наливай!

Дальше пошло чуть легче. Дышать всё ещё было тяжело, но желудок уже не пытался отторгнуть яд. Семён пил как не в себя, ни капли не пьянея, не стараясь отдышаться — словно наливали им воду, а не крепкий алкоголь. Спустя несколько стаканов Артём задался вопросом: а почему не кончается время?

— Сколько тут до конца раунда? — тихо спросил он.

— Раунда? — Семён вовсю расхохотался. — Тут нет раундов! Пьём, пока не ляжем!

Вот это было откровенно хреновой новостью. Что бы ни влили в кровь Артёму, это его не защитит. Он не может закусить, не может прерваться — такими темпами поединок закончится, как только первому участнику долбанёт в голову. А это произойдёт очень быстро. Пить наперегонки с прожжёным алкашом не может даже чемпион Лиги. Алкоголика втупую не перепьёшь — чтобы выиграть, нужен трезвый расчёт. Но вот с трезвостью-то и была проблема…