На новых капельницах настоял Сан Саныч. Артёма накачали какой-то гремучей смесью, о составе которой самому Артёму не рассказали. Да и зачем бы им это делать? Он был всего лишь пешкой, которая пожертвует собой этим вечером.

Опять же, на официальном турнире всех спортсменов проверяют на допинг. А здесь царила полная вседозволенность. Пока Артём лежал под капельницей, в соседнем помещении какой-то участник подпольного дринкринга рассуждал о своих планах вшить себе импланты, позволяющие не пьянеть. Артём, как бы он ни нуждался в деньгах, на такое идти был не готов. Может, всё дело в возрасте. Будь он помоложе, ради хорошего выигрыша можно было бы, наверное, и потерпеть железяки у себя в голове. Теперь Артём знал, что такое хороший выигрыш — ведь завтра, когда Лига и букмекеры переведут ему деньги, он станет мультимиллионером. Обладателем таких сумм, на которые можно, например, отправить в будущем внука в университет…

На ринге сопровождавшие Артёма громилы буквально скинули его на стул и ушли. В ожидании боя Артём стал разглядывать зал вокруг. Тот был в десятки раз меньше, чем в «Олимпийском». Вместо рядов кресел вокруг ринга были столики, за которыми сидели мужчины и дамы в вечерних нарядах. Они ужинали, курили, тихо говорили о чём-то. Общим фоном в зале, выполненном в безвкусном барокко, играл Моцарт. В общем, обстановка совсем не походила на таковую в спорткомплексе.