***
Наконец он вышел таки. Не было там ни слова об итальянских художниках или анализах картин. Зато были греческие боги и фильмы. Вроде написал, уже не важно. Голова болела и вообще как-то мутило. Он сглотнул и спустился вниз, в раздевалку. Быстро напялил свои вещи и вышел из этой школы, подальше оттуда. Мальчик с трудом доплелся до остановки и сел в автобус. Била дрожь, руки стали мраморными, голова просто раскалывалась, да и всего тошнило и качало. Он уселся на место, опередив бабульку, которая недовольно на него зыркнула. Лицо его покрылось испариной, словно в транспорте было душно, но мальчика знобило. Выйдя из автобуса, он поспешил домой. Дрожащими руками открыл дверь, была какая-то слабость. С трудом он ввалился в квартиру, закрыв за собой дверь. Мама вышла с улыбкой, но увидев лицо сына, улыбка внезапно пропала.
— Тебе плохо?
Делать то, что ты любишь — свобода. Любить то, что ты делаешь — счастье. Продолжай писать, ведь это единственное, что ты можешь делать, это то, что делает счастливым, это то, что делает свободным. Иногда вдохновение окрыляет тебя, тебя уносит ввысь, навстречу солнцу и свободе. Иногда оно сбивает с пути, заставляя закрыться под лунным светом. Лишь главное - пиши.
Буквально пару дней назад у меня случилась точно такая же ситуация,как у героя твоего произведения)
Очень интересно что же будет дальше.С нетерпением жду продолжения luba
Ох) вот как бывает) будет))) etan
Интересно, что же будет дальше) olya