«Дайте угадаю: я тоже выйду отсюда с повязкой?», — подумал он, садясь на свободный стул.

— Чем вы тут занимаетесь, что у вас руки в бинтах? – спросил он из любопытства.

— Терпи. Скоро узнаешь, — продолжая улыбаться, ответил Цинтлер, — Я хотел вот что у тебя спросить, Кейранд… Я знаю тебя достаточно давно и уже успел понять, что ты куда умнее, чем выглядишь.

— А я плохо выгляжу?

— Выглядишь ты в градациях от унылого говна до типичного гопника, это от твоего настроения зависит, — фыркнул Мальтер.

— Согласен, — ответил ему Цинтлер.

— Вот пи*дюки. Причем оба, — усмехнулся Шарн.

— Но, сейчас не об этом… — сказал лидер банды, не обращая внимания на смех Мальтера.

Главарь тяжело вздохнул, собираясь с мыслями.

— Я знаю, что ты, как и я, понимаешь, наша банда… Пусть не умирает, но то, что она тяжело больна – факт. Ты тоже это чувствуешь, по тебе видно. Да, ресурсов много, к нам приходят новые члены, но… Воровать всё труднее, постоянно какая-то херь происходит: то на нас с Мальтером нападают продавцы на рынке, то на тебя какая-то здоровая псина, сейчас объявились эти… Чистильщики… Так дальше жить нельзя, понимаешь?

— Понимаю, — кивнул Кейранд, — Удача не вечна…

— Да. И если нас всех не перебьют, пока мы будем рыскать по улицам, то рано или поздно опять начнутся проблемы с едой… Теперь не получается так просто таскать товары с прилавков – нас узнаю̀т. Нам пора меняться, Кейранд. Дай свою правую руку.