– Всего-то!

– Да. Или вы забыли, что общаетесь со старухой, которая больше, чем на век, старше своей внешности? Так вот, каждая семидесятилетняя малявка должна пройти обряд инициации. Он простой. Надо спрыгнуть с отвесной скалы. Некоторые разбиваются на смерть. У некоторых в полёте вырастают крылья и…

– Стоп-стоп-стоп. Ты же ведь божилась, что летать-то и не умеешь. А это, между прочим, помогло бы нам избежать жертв при штурме…

– Замка Уове в Великих Романьолских горах, помню. Много там митральезы наших положили, и ведь никакими молниями было не выкурить… Но, во-первых, крыла тогда у меня оставалось только два…

– Где же два?!

– На спине, где же ещё? Вспомните, это ведь было после штурма Порт- Остена. А ведь это именно там в меня попали из бомбического орудия, лишив верхней пары. Да я бы и с четырьмя не полетела.

– Там ещё и народ осколками посекло. У самого, – я потрогал шрам, проходящий по правой стороне шеи, едва не задевая артерию, – до сих пор болит. Да только про Порт-Остен я знаю. Ты про бескрылых рассказывай.

– Ну, да. Так вот, у большинства, пока они падают, отрастают крылышки. Но… далеко и на четырёх не полетишь. Максимум – медленно упадёшь, да и то ощущения не из приятных. А кое-кто и с крыльями разбивается. Но есть и такие, что не решаются прыгнуть. С теми следующие два года продолжают обходиться, как с детьми. И каждый из этих двух лет в День Фей они пробуют повторить. Есть такие, что прыгают со второго раза, – она ткнула пальчиком в свой плоский живот, – есть, что с третьего. Ну, а те, кто не осилили и в этот раз, становятся, вы уже поняли, кем.