Глава №7

Вечер подкрался незаметно, так бывает, когда занят чем-то, что поглощает тебя полностью. Герман смотрел в окно и пытался уложить в голове то, что произошло за последние пару дней. Странности, много странностей, история самоубийцы, встреча в церкви, мистические существа, доппельганктеры, звонок…

Зазвонил телефон. Неизвестный номер. Герман поставил остывший кофе на столик возле окна. Квартира, в которой жил журналист была шикарной. Новая мебель, техника, окна в пол и пустота, она была необычайно пустой, в ней не хватало самой жизни – холодные пустые серые стены, на которой не висело ни одной фотографии, словно у хозяина квартиры совсем не было прошлого, двухместная кровать с одной подушкой, одна белая кружка, холодный кофе. Телефон продолжал звенеть, нарушая тишину пустой квартиры.

— Ало, — голос Германа звучал взволновано, он ждал звонка, но это мог быть кто угодно – начальник, узнать про статью, написание которой затянулось, навязчивая реклама очередного банка и его мега-выгодного кредита или его бывшая, чёрт с ней, а возможно Алексей, он так надеялся услышать его спокойный, насмешливый голос и получить хоть какую-то информацию по столь интересующему его вопросу, но на другом конце был слышан только треск и какое-то шипение, — Ало, вы меня слышите?

— Не лезь в это! – гудки. Собеседник бросил трубку, это был не Алексей, чей-то незнакомый, очень раздражённый мужской голос, которого он раньше никогда не слышал, интересный тембр, с лёгкой хрипотцой. Герман стоял посреди своей пустой квартиры, в темноте и не знал, что делать. Шутники? Ошиблись номером? Слишком убедительно и невесело звучал его голос, слишком много совпадений. Это точно адресовалось ему. Журналист набрал неизвестный номер, но механический голос объявил – «Номер не в сети». Чёрт, чёрт, чёрт, этот-то человек что-то знает и явно больше всех тех, с кем ему приходилось общаться. Телефон снова зазвонил. Неизвестный номер.