Медсестра Галина, тридцати пяти лет отроду, выглядела на все сорок пять, с серыми мешками под глазами, сальными волосами, связанными в пучок и очень красивыми, неподходящими под её неряшливый вид толстушки, длинными пальцами.  «Наверное, она совсем не больно ставит уколы» — почему-то пронеслось в голове у журналиста. Да, сегодня он был совсем не собран. Может не стоило отказывать от дешёвого кофе в подсобке?

— Галина…

— Сергеевна, — голос медсестры был грубым, прокуренным.

— Галина Сергеевна, скажите, как давно вы работаете здесь?

— Ну, уже третий год пошёл.

— Если не секрет, то почему вы выбрали именно это место? Призвание? Льготы?

— Смешной ты, — медсестра впервые улыбнулась Герману. Пусть улыбка была полна насмешки, но журналист был доволен. Лёд растаял. Контакт налажен, — Я тебе для интервью могу что хочешь наболтать, призвание там, льготы. А если правда хочешь…

— Хочу.

— После училища моего сельского, когда мы с мужем сюда в город перебилась, мало куда брали. Родители то его померли, а дом тут стало быть наш. Он то быстро работу нашёл, конечно, слесари сейчас нужны. А я помыкалась, не берут нигде.

— А сюда взяли? — Герман потерял всякий интерес к медсестре, ведь рассказ про её личные трудности мало заинтересуют публику, а он просто зря тратит с ней время. И тут внимание журналиста привлекала одна, казалось бы, незначительная фраза, — Конечно взяли, здесь же никто работать не хочет. Да не из-за пациентов. Место плохое тут, рядом, — Галина замолчала и пододвинулась ближе к журналисту, — говорят, что проклятое. Я не очень-то в это верю, — загляну в глаза медсестре он понял, что ещё как она верит. Нужно было подробнее расспросить её про место и его странности, но Галину позвали – «Работа».