— Что простите?

— Ну, вы высыпаетесь ночью?

— Если честно, — Алексей ближе наклонился к Герману, — в последнее время не очень. Кошмары.

— Да, бывает. Скажите, а вы не думали забрать жену домой, читал её историю. Ей значительно легче, может дома ей стало бы лучше.

— Герман Андреевич, я хотел. Но она сама отказывается уезжать отсюда. Даже на день. Доктор говорит, что ей здесь лучше и когда-то я смогу забрать её на совсем.

— Вы не замечали здесь ничего странного? – Герман понимал, как глупо сейчас выглядит, но ничего не мог с собой поделать. Слишком много всего, слишком много совпадений.

— Я не совсем понимаю о чём вы.

— Странности, вещи пропадают, пациенты рассказывают странные истории или…

— Герман Андреевич, — голос Алексея звучал очень насмешливо, — это психиатрическая лечебница, конечно, странное место, как и любая другая психушка, где кто-то из персонала ворует вещи, а пациенты рассказывают странные истории, поэтому они тут и находятся.

— Да, вы правы, — журналист был явно смущён, у него пропало всякое желание продолжать интервью, ведь в глазах этого уверенного в себе и своей правоте мужчины, он выглядел полным дураком. Терять было нечего, Герман ещё раз заглянул под скамейку, ручки не было, вокруг стояла тишина, никто из медицинского персонала или пациентов не мешал задать главный вопрос, который тревожил и не давал спать, — Алексей Викторович, вы слышали что-нибудь о доппельганктерах?