Первая страница – всегда самая тяжелая. Папа говорил, что нужно просто начать. Написать двести слов, и тогда дело пойдёт, как по маслу. Не то, чтобы у меня был сюжет. Или персонажи. Или, вообще, что-либо в моей ебаной голове кроме мысли о леди Гаш.

Я хотел покурить гашиш.

А потом, возможно, сесть и попробовать написать что-нибудь. Хотя кого я, блять, обманывал – это полная херня, просто полная херня.

В школе я ещё был способен написать неплохой рассказ или даже повесть. Я писал стихотворения в честь праздников по просьбе учителя. Я был довольно талантливым парнем, но теперь совершенно не ощущал себя таковым. В моей голове, будто разорвалась граната бездарности.

Я просто не мог войти в нужное состояние.

Ничего. Попробуй позже. Подумай над идеей, вспомни, что гениального приходило тебе в голову по накурке.

Включил сериал, новый сезон «Настоящего детектива» — не мог сконцентрироваться на том, что происходит на экране. Я думал о том, реально ли мне найти способ накуриться сегодня?

Совсем немного. Я так устал на работе. И совершенно не хотел делать ничего, что было связано с трезвостью. Я хотел залипать с сигаретой меж пальцев, сидя за нашим любимым обеденным столом – вот, чего я хотел.

Это была моя сраная пирамида сраного Маслоу. И даже не пирамида, а просто одна точка. Одна маленькая точка гашиша, которая привела бы мои мозги в порядок.

Возможно, в коробке есть что-нибудь для меня. Коробка-коробка-коробка. Бля. Там пара крошек, которые даже не вышло слепить в одну плюшку. Ничего не выйдет. Остаётся лишь смириться. Сегодня ничего не выйдет.