— Блять, — шипит Сэм. — Блять, какая-то хуйня.

— Ну чего там?

Сэм смотрит в мобильник, озирается по сторонам, снова суёт руку за заборчик. Я чувствую, как секунды тикают в моей голове. Понимаю, что Сэм делает всё возможное, но этого, видимо, недостаточно.

— Его нет.

Сердце на секунду замирает.

— Да ладно?

Я снова впадаю в отчаяние. Сейчас придёт этот Иван и прогонит нас. А эта бабка ещё пиздюлей навешает на обратном пути. Господи, да почему всё это так сложно? Мы же не героин берём или оружие?

Просто гашиш, просто маленький камень гашиша, чтобы тихонько накуриться у себя дома – почему я, блять, должен испытывать чувство стыда или страха?!

— Спокойно, — Сэм выставляет руку вперёд, другой – продолжая шурудить в поисках магнита. — Спокойно, сейчас найдём.

Я жду ещё пару минут, якобы, залипая в телефон, но на самом деле сканируя обстановку.

Мужика, вроде, нет – и на том спасибо.

Но, как это обычно происходит, беда пришла – откуда не ждали. И мы с Сэмом, навострив ушки, повернулись на звук низкого голоса:

— Вы чё тут делаете?

ДА ТЕБЯ ЕБЁТ, СУКИН СЫН?!!

А тот Иван был ещё, походу, нормальным. Тот был, хотя бы поменьше этого. Да где ж вас таких штампуют-то; вокруг какие-то бройлерные русские мужики, в сравнении с которыми простые двадцатилетние торчки с худыми ручками походят на лесбиянок.

— Да мы тут, — Сэм попытался что-то сказать; ну, тройка за старания.

Стоит отметить, что он продолжал стоять на полусогнутых коленях, держа руку за заборчиком.