Кося протягивает им пачку.

— А можно две?

— Нихуя, пополам покурите. Извините, девочки, — говорит она с болтающейся в зубах сигаретой. — У нас тут, типа, кризис. А вы чо такие? В поход собрались?

Мы дружно смеёмся, что явно смущает девочек.

— Мы из Томска, — отвечает высокая и худая. — Ой, а есть жига?

Кося чиркает огнивом зажигалки перед её лицом, и та закуривает, неуклюже придерживая сигарету пальцами двух рук.

— Нихуя, где это? — спрашивает Кося.

— Это там, где птица эта ебаная? — предполагаю я.

Кося вопросительно смотрит на меня.

— Какая птица?

— Ну бля…

— Это Омск, — поправляет низкая и пухлая. — А Томск – это дальше.

— Ещё дальше, пиздец. Это километров… сколько?

— Три тысячи, сто тридцать один, — заученно отвечает высокая и худая.

— Нихуя. А вам скока лет? — спрашивает Кося.

— Мне четырнадцать.

— Мне пятнадцать. Почти.

Присмотревшись теперь к ним я понимаю, что они в самом деле ещё совсем дети.

— Пиздец, а родители ваши… — спрашиваю.

— В Томске.

— А вы чо тут?

— А мы автостопом сюда. Столицу посмотреть.

— У нас Москва – столица, — поправляет Кося.

— Ну это… — пухлая пожимает плечами и мечтательно смотрит на него. — Культурная.

— Ага, ты тут ещё пару часов постой, увидишь, как эта культура из людей фонтаном плещет, — Кося тушит сигарету об урну.

Я гогочу с её рофла.

— Да мы, вообще, изнутри посмотреть хотели, — говорит высокая.

— Ну… попробуйте, — Кося собирается уходить и тянет меня за собой.