— Блин, мне правда пока хватит, — кричу ей на ухо, а та лишь кивает, протягивая мне бокал с трубочкой.

К тому моменту, как начинается концерт, печень уже перерабатывает полтора коктейля. Картинка немного плывёт, но это ничего; главное — не отпускать барную стойку.

И не пить пока. Да. Надо потанцевать.

Скрип-Скри-и-ип…

Говорят, даже палка стреляет раз в год.

104, Truwer (о, привет, малыш; помнишь вчерашнее?) …

Да, была стрельба, но не ты жал на спуск.

Затем на сцену выскакивают ещё какие-то узкоглазые хуи. Кося тянет меня в толпу. Отпускаю барную стойку.

Вроде, нормально.

Отлично держишься, подруга!

Каждый раз ожидаю, что блевану после первого же глотка, но каким-то хуем заливаю в себя годовой алкозапас россиянина и иду вертеть жопой.

НАМ БЫ ЦЕПИ-ЦЕПИ-ЦЕПИ…

НЕ СМЕНИЛ ПОХОДКУ, НЕ СНИМАЛ МЕДАЛИ.

БАХ-БАХ — разрывные пули в мою голову. Концертный дым забирается нам под юбки, напалмом обжигая внутренние стороны ляжек.

Я потеряла Косю десять минут назад, и ко мне прицепился какой-то хуй.

Симпатичный, но я девочка порядочная, у меня мальчик есть и два коктейля на голодный желудок его не растворят.

Какой-то настырный чел, прямо прохода мне не даёт.

Иногда в такие моменты я так теряюсь, что парни, наверное, думают, будто я не против, но я ПРОТИВ, БЛЯТЬ, ОТЪЕБИСЬ; я просто не знаю, как отреагировать на твой харассмент так, чтобы от тебя-алкаша не схлопотать по лицу.