Лилибет, наконец, оторвала взгляд от журнала, но только потому, что в дом входил Стюарт. Улыбка сползла с его лица, словно, была нарисована на нем акварелью, и теперь ее окатили водой. Он увидел журнал в ее руках и понял, ЧТО она увидела в нем.

-Ты специально подложил его для меня, дядя? – спросила Лилибет и протянула журнал Стюарту, будто лишь он и смог бы своей волей забрать его у нее, избавить ее от увиденного.

Он забрал и положил журнал на столик, где Лилибет его и нашла.

-Для чего же?

-Что бы я увидела, окончательно поняла, что Роджер Торвел для меня недосягаем и потерян навсегда… Ты… действительно, так думаешь? Ты…

-Ничего я не думаю! – воскликнул Стюарт. – Мне некогда думать! У меня работы полон рот с этой скотиной!

-Прости… — пробормотала Лилибет, явно сбавив тон. – Прости меня! Я обещала помогать тебе, а сама…

-Олли говорит, что у тебя хорошо получается ездить верхом…

-Да… Наверное… Мне нравится ездить… Пойдем в столовую – ужин, кажется, готов!

Они сели за стол, и тишину нарушало лишь мерное тиканье больших часов на буфете.

-Ты не ответил, дядя… — снова заговорила Лилибет. – Ты вправду считаешь, что мне надо забыть Роджера и как только можно, быстрее?

-Так считала ты, насколько я помню! – заметил Стюарт, раскладывая по тарелкам картофель.

Он протянул Лилибет ее тарелку, уселся на стул и принялся накладывать себе нарезанный копченый бекон.

-Считала… Вернее, убеждала тебя, что я так считаю.