Стюарт снова вскочил, принес из холла проклятый журнал, раскрыл на странице с фото Роджера и сунул его Лилибет под нос.
-Вот, смотри! Но только смотри хорошенько!
-На что смотреть?
-На его лицо! На его глаза!.. Он собирается уехать из Лос-Анжелеса, рядом с ним какая-то холеная дамочка… И ты можешь сказать, что он счастлив? Ты можешь сказать, что он доволен? Только честно, Лилибет!
-Нет… он не доволен… НЕ ДОВОЛЕН, ДА!!! Но это еще ни о чем не говорит! Может, кто-то его разозлил, может, устал… Да мало ли, что!
Но от Стюарта не укрылось, как она лишь кончиками дрожавших пальцев провела по лицу Роджера на фото.
-Ну, знаешь!.. Усталость, раздражение, даже злость – ничто из этого не может быть причиной вот такого его взгляда. Да у него в глазах тоска собачья! Неужели ты не видишь?!.. И не смей сейчас ляпнуть, что он тоскует по Рози этой своей бывшей! Иначе я в тебя тарелкой запущу!
-Запусти! – ее глаза загорелись горестным, черным пламенем. – Давай, запусти! Но только поточнее, что бы насмерть!
-Что??? Ты спятила! И это ты мне говоришь??? – ахнул Стюарт. – Ты можешь вот такое мне сказать после того, что я пережил из-за тебя? После того, как, считай, вырастил тебя? Ты…
И она заплакала. Закрыла лицо руками, и ее плечи затряслись. Она судорожно всхлипывала, потом отняла ладони от лица, размазала слезы по щекам.
-Прости меня, дядя! Прости, пожалуйста! Только… только вот сил больше нет…
