Домой я приехал ближе к трем часам ночи, дождь уже закончился, небо стало ясным и свежим. Перед глазами все еще стоит лицо того умирающего и темное пятно крови. Его лицо, до чего же прекрасен вид умирающего человека. Он не выскажет ни капли недовольства, будет принимать любую тяжесть со спокойностью святого – со спокойностью трупа.
А при виде крови, внутри что-то противно задергалось. Словно нечто спящее просыпается во мне. Я открыл холодильник, комната осветилась светом из холодильника. Взяв бутылку пива, я прошел в свою комнату, все так же не включая свет. Сквозь открытые занавески, в комнату падал уличный блеск, и этого было достаточно.
Мне становилось все плохо, на лбу выступили крупные капли пота. Я открыл окно и закурил. Курил, будто бы все мало, с каждым разом, все жадно втягивая в себя дым. Краем глаза замечаю – чье-то лицо в темноте заглядывает с кухни в мою комнату. Лицо не человеческое. Поворачиваю голову – никого. Я пьян или же – болен?
Я не понимал с чего это вдруг со мной такое. В голове голос Захара, голос Хасана: не умирай. Смутные тени в памяти кружат адский вальс, но я не знаю, что это за тени. Я не помню.
На столе лежит та книга, о которой я забыл – «проклятая биография».
– Проклятая биография. Неужто это моя чертова биография, которую я пытаюсь так больно вспомнить?
Я убийца некой Донны? Почему так много чьих-то смертей?
Включив светильник, я лег на свою кровать и стал читать эту книгу. В том же месте, где и остановился в прошлый раз.