Булочник Никифоров был на месте. Все
в том же мешковатом костюме и потертых туфлях. В руке он держал фонарь.

            — Добрый вечер, — сказал он,
непроизвольно понизив голос, — Вы готовы?

            Мы прошли несколько построек
непонятного назначения и вышли за черту города, оставив все здания позади. Фонарей
здесь уже не было, мы стояли в темноте как будто на дне колодца мироздания. Впереди
темнел редкий лесок и в скудном свете звезд угадывалось кладбище. Значит оно действительно
есть в этой части города, я и не знал, впрочем, это ничего еще не значит.

            Мы включили фонари, и медленно пошли
между могил. Решительность Никифорова испарялась с каждой минутой. Он часто оборачивался
на меня, замедлялся, потом пошел рядом со мной, затем и вовсе переместился за
мою спину. Получилось, что я иду впереди, а он указывает направление. Вся эта
затея стала мне казаться глупой, и я задавался вопросом, не стоит ли это
прекратить.

            — Обычное старое кладбище, — сказал
я. — Сразу видно, им давно не пользуются.

            — Подождите, — ответил сзади Никифоров
и направил луч фонаря в сторону. – Туда.