Мы свернули влево, пролезли через
какие-то кусты, и подошли к маленькой постройке. Видимо, это и был склеп.

            — Это он? – тихо спросил я. Место и
время накладывали отпечаток благоговейного страха.

            — Да, — также тихо ответил Никифоров,
— я же Вам говорил.

            — На каждом кладбище есть склеп. И
не один. Посмотрим, что внутри.

            Я подошел к склепу и остановился
перед входом, оглянулся. Никифоров стоял все там же.

            — Ну что же Вы? — сказал я. —
Идемте.

            Мы зашли внутрь. Окружающая
обстановка и так действовала удручающе. Ночь, кладбище, склеп. А теперь еще и тишина,
действующая на нервы, стала буквально ватной, каждый звук раздавался отчетливо
и громко.

            Я провел лучом фонаря по сторонам. Каменные
стены, каменная плита-потолок и каменный же пол. Могильник… Посреди склепа на
постаменте стоял саркофаг. Все было потертое, выщербленное, старое… На крышке
саркофага толстый слой пыли, но в некоторых местах виднелись разводы и
отпечатки рук. Значит, он и вправду был здесь.