Накурка всегда делала меня таким понимающим; позволяла взглянуть на любую ситуацию с разных ракурсов. И от этого я также мнил себя великим мыслителем.

Непризнанным, чёрт возьми.

Я бы уже давно мог написать книгу. Две книги. Когда я писал в последний раз? Это, ведь, мой дар. Дар от бога или вселенной. Я не должен зарывать его в землю. Так мне говорила первая учительница. Звали её хуй пойми как уже не помню, но помню, как что-то подобное она мне и говорила. Да. Я должен написать книгу. Даже две.

Мне есть, что сказать этому миру. Но каждый раз, садясь за книгу вспоминаю, что обдолбан, и у меня сразу отпадает желание собирать мысли в кучу, чтобы переформатировать великие мысли в буквы. Я могу только пиздеть.

Пиздеть и пиздеть, пока мне не захочется спать или снова накуриться. Или пожрать. Пожрать что-то готовое, потому как я не хочу готовить. Я не умею, не хочу учиться, иди в жопу, не хочу, иди в жопу, я куплю замороженную пиццу или закажу в ДоДо, если вчера была получка.

Кто-то спросит, пробовал ли я не курить, чтобы попробовать написать что-нибудь. Тогда отвечу, что, садясь трезвым за компьютер с открытым текстовым документом, я вспоминаю, как было бы классно накуриться сейчас и всё сразу встало бы на свои места. И текст, блять, пошёл бы, как по маслу.

От этих мыслей на меня набегает тоска, и убегает всякое желание делать что-либо, кроме простейших вещей или же тех, что я должен делать из-под палки.