Тебе, блять, нужна трава или нет?

После этого самовопроса ты делаешь то, что никогда не сделал бы, не будь по-настоящему зависим от травы – звонишь ему. Звонишь и каждый гудок эхом отдаётся в твоей голове. Понимаешь, что, возможно, это не понравится ему, но хуже уже не будет.

Может, он даже назовёт тебя долбоёбом, пошлёт на и всё такое, скажет что-то плохое про твою маму. Ты простишь его. Найдёшь ему оправдание в своей голове. Человек, который помогает доставать запрещённое дерьмо не может быть гандоном.

Не отвечает. Даже не недоступен. Какого, вообще, хрена? Он исчез из твоей жизни, и ты чувствуешь эту пустоту в груди. Ужасное чувство. Ты думал, что всегда можешь обратиться к нему. Почти считал его своим другом. А теперь его нет. И трава также исчезла из твоей жизни. И что теперь?

Что же теперь делать?

Я пытался заглушить алкоголем (мерзкий мистер Алкоголь) это тошнотворно-навязчивое желание накуриться. Но сидя пьяным за обеденным столом в скромной студии на отшибе города, понимал, что мне совершенно не нравится пить.

Отношения с мистером Алкоголем убивали меня. Были какими-то натянутыми. Нам было совсем не по пути.

Мистер Алкоголь говорит: я убью все твои мечты и однажды, спустя бесцельно прожитые годы ты придёшь в себя под забором с обоссанными штанами; будешь блевать и шататься; я заставлю тебя пропить всё свое имущество, как заставил сделать это когда-то твоего старшего родственника ещё в девяностых; найдёшь себе такую же алкашку, вы по пьяни зачнёте и родите восемь или десять уродцев и будете жить на материнское пособие, а потом к хуям взорвёте ваш дом, забыв выключить газовую плиту.