Мои глаза сами собой закатились ко лбу, и я на выдохе проворчал:

— Полтора сраных километра.

— Надеюсь, мы успеем справиться до двух.

Я достаю мобилу и смотрю на часы. Половина первого.

— Какие-то планы?

— Мусора, — многозначительно произносит Сэм.

— Чего мусора?

— Мусора тут начинают патрулирование в два часа. Так что, думаю, нам лучше управиться до двух.

— Ну и… Патрулируют. Просто патрулируют.

Я утешал себя этими словами и спокойным тоном. На самом деле прекрасно понимал, какими неприятностями это нам грозит. Я слышал истории, которые начинались примерно, как наши.

— Это черта города, мужик, — объяснял Сэм. — Здесь полно маргиналов, узбеков и торчей, вроде нас. А за нами, типа, нужен глаз да глаз.

— Обычно, я прячу это дерьмо под стельку, — уверенно говорю я. — Никто же не будет меня разувать.

Сэм усмехается. Заебал он уже кошмарить, но я всё же спрашиваю.

— Чего?

— Они разденут тебя полностью, если поймают ночью на улице. Даже, если ничего не найдут – не расстроятся. Эти ребята не упустят шанса найти чего-нибудь даже в твоей жопе. Им за это палки дают.

Дьявол, ну неужели обязательно рассказывать подобное в такой обстановке и при таких обстоятельствах. Ничего, ведь, уже не поделаешь – обратно-то не пойдём.

      Обстановка. Блин, она вызывала у меня странную тревогу. Даже не тревогу, а…

      Стыд. Смущение. Дороги были пусты. Улицы были пусты. В большинстве окон не горел свет. А те, в которых горел, казались мне ещё более подозрительными.