-Вот те раз… — пробормотал Стюарт, обнял Роджера за плечи и кивнул спасателям. – Сейчас! Я помогу ему подняться.

Но парамедики сами подняли Роджера с земли, накинули на него одно из одеял.

-Идите в вертолет! – скомандовал один из них. ИДИТЕ!!!

Он нарочно рявкнул на Роджера, что бы тот немного, хотя бы, пришел в себя. Тот дернулся, но Стюарт схватил его за плечи.

-Пошли, Роджер! Им надо вытащить Лилибет, а с этим могут возникнуть проблемы.

-Проблемы? Какие проблемы? – бормотал Роджер, все оглядываясь на машину, словно, кто-нибудь из спасателей мог прямо сейчас жестом показать остальным, что спасать уже и некого.

-Дверцу могло заклинить… Лилибет, скорее всего, в обмороке и сама не вылезет, а это значит, что придется вытаскивать очень осторожно, медленно, что бы не усугубить ее ранения… Давай, парень, приди уже в себя!

-Так ты думаешь, что она может быть жива? Ты правда так думаешь?

-Я надеюсь, черт возьми!!! И не могу понять, куда подевалась твоя надежда! – Стюарт толкал Роджера к вертолету, словно, тот был пьян и ничегошеньки не соображал. – Тебе надо согреться!

-Тогда я должен быть там! – дернулся Роджер, пытаясь вырваться из рук Стюарта. – Она придет в себя… если придет… а меня нет!

-Заткнись уже и иди в вертолет! – скомандовал Стюарт, еле сдерживаясь. – Ее все равно, принесут туда!

В вертолете Роджера затрясло так, что он уже не мог ни говорить, ни двигаться толком. Его подбородок дергался, руки дрожали, и Стюарту пришлось самому влить ему в рот немного виски, фляжку с которым одолжил ему кто-то из спасателей.