В тот вечер в доме Караулова было особенно весело. Куча гостей, море алкоголя, красивые девушки, музыка и танцы. В холле первого этажа яблоку негде было упасть. Среди гостей порхали полуголые официантки, разносившие водку и шампанское. Со сцены всех развлекала какая-то новомодная музыкальная группа из Москвы. Четверо смазливых парней, одетых как стриптизёры, сладкими голосами пели глупые попсовые песенки, чем приводили в восторг женскую половину зрителей.

 Всё было хорошо, пока в середине концерта не появился сам хозяин дома. При виде Кости многим стало не по себе. Выглядел он довольно странно. Сам, вроде, весёлый, но взгляд злой и безумный. Волосы взъерошены. Руки сжаты в кулаки. Чем-то похож на психа, сбежавшего из дурдома. Может, пьян. Может, под наркотой. Никогда не знаешь чего от него в следующую секунду.

 Поднявшись на сцену, Костя выхватил микрофон и резко взмахнул руками. Смолкла музыка, и сладкоголосые певцы испуганно попятились назад. Костя подозвал одного и задал простой, конкретный вопрос:

 -Это, за херня здесь происходит?

 Тот конечно растерялся. К счастью на помощь подоспел некий гламурный дяденька с длинными волосами и в розовом костюме со стразами. Судя по всему, директор этой самой новомодной группы. Он на цыпочках подбежал к Косте и заискивающе улыбнулся.

 -Уважаемый, Константин Николаевич, у нас всё в порядке. Всё договорено. Вы сами пригласили нас для выступления в вашем чудесном доме.