Соскальзываю с кровати. Перед глазами все плывет, так что я сначала протираю их, а потом надеваю очки. Плетусь в прихожую, на ходу представляя всевозможные картины ужаса. Инна тоже не спит, большими глазами смотрит на меня, подложив руку под голову. Она не меньше моего не любит резких и громких звуков.

Ну, конечно. Женя перепутал двери. Самое ужасное то, что он перепутал КУХНЮ с ТУАЛЕТОМ. Ааа, я заставлю его завтра голыми руками отмывать раковину! Поспешно отворачиваюсь, скрещивая руки на груди, и шиплю.
— Нормально, че.
Он икает.
— При-йи-вет. Не спишь? Меня ждешь?
О, только не это.
— Жень, иди спать. Или я маме все расскажу.
— Ябеда.
Я слышу, как он приближается ко мне и оборачиваюсь.
О, Господи… Картина маслом! Под глазом у него фингал. Да хорошенький такой. Хм, небось, наткнулся на замужнюю девушку. Но вряд ли это станет уроком для него, потому что завтра он уже и не вспомнит ничего.
— А что мне еще с тобой делать? Я еще фотку отправить могу.
Он хмурится, при этом глаза его слегка косят.
— Только попробуй. Придушу.
О, как замечательно. Что там Инна про переезд говорила? Эта идея уже не кажется такой бредовой.
— Только попробуй. Иди спать, еще раз говорю.

Толкаю его в сторону комнаты. Завтра ему будет ой как хреново. А мне ой как весело и радостно. Специально еще греметь буду с утра пораньше. А пока что громко хлопаю дверью. Инна сидит и щелкает пальцами.
— И так всегда?
Я решаю ее не пугать, поэтому вру.
— Не-а. Да не переживай, до завтра ты его не увидишь. Он сейчас уляжется где-нибудь на коврике и прохрапит до вечера. Господи, как я устала от него.