-Всё равно, не пойму только одного — молчание нарушил водитель. В ответ помощник глухо вопросительно промычал. — какой вам толк помогать мне? 

-Кряхтя зубами, от тяжести груза, прозвучал ответ — я уже говорил, они мне тоже не нравились. 

Водитель остановился. Двое путников оказались посреди опушки леса, во круг не было ни шума. — Здесь мы их захороним.  

-Копать долго. — устало, жаловался бедолага. 

-Вы же хотели помочь? Так за чем дело встало, а? 

С этих слов началась работа.  

Замершая почва, с трудом поддавалась лопатам. Прошло не меньше часа, как был вырыт только верхний слой мёзлой земли, глубиной не достигавший и метра. 

-Вы читали рассказы Брэдбери? — разогревшись, помощник, с покрасневшим лицом, пытался отвлечься от мысли, что копать могилу, придётся ещё долго. 

-Может быть, к чему этот вопрос? — уставший водитель, с каждым новым рывком всё быстрее и больше таял, обретая интерес беседы. 

-У него был рассказ “Земля на вывоз” 

-и? 

-В нём упоминалось, что могила на прохладе роется то ли два то ли четыре часа. А когда земля полностью промёрзнет, то только сломом, можно будет вырыть хоть что-то и в лучшем случае за восемь часов управится. 

-Нам не нужна глубокая могила, достаточно их просто закопать. 

-Ну да, конечно. Так гораздо легче и быстрее. 

  Среди ветвей покачивающихся и временами скрипящих деревьев, виднелся густой дым, исходивший из высокой, новогодней трубы. Небо по-прежнему было лазурным, едва стал виден тусклый, ещё не серебряный диск одинокой луны. Солнце светило проницающе ярко, но в тоже время так беспомощно, что острые лучи горящей звезды, были не в силах, ослабить упорство, непреклонной и не поддающийся острию лопаты, почву земли.