— Из церкви возвращаемся, — и испуганно улыбаюсь, стараясь не смотреть им выше груди.

Так, неплохо, малый. Боже, видели бы вылица этих ребят. Это было рискованно – сказать такое. Могут подумать, что я шутник.

Интересно, видели ли они, как мы заходим в подъезд? Или выходим? Или это, вообще, была подстава!!!

— Проводится операция наркоконтроля, предоставьте карманы к досмотру.

Я вижу, как Диана косится на меня.

Мы оба выворачиваем карманы. В моих, как обычно, какие-то фантики, пустая пачка сигарет, полная пачка сигарет, телефон-наушники-бумажник, долбаная крышка от… Кока-Колы (что?) и…

Всё, думаю всё.

— Всё?

— Да, всё, — лишний раз хлопаю себя по карманам.

Вижу, что другой коп разглядывает буклет церкви. Она его с собой носит?

— Что за церковь?

— Там написано, — дрожащим голосом говорит она.

— И… что это? Где ваш храм?

— У нас нет храма, мы… п-протестанты.

И жалобным взглядом она, будто пытается спросить у меня, законно ли быть протестантом в этой стране, а то она раньше с таким не сталкивалась.

Мой коп подходит ближе (эй, я начинаю смущаться) и начинает лезть руками в карманы моей куртки.

Я рефлекторно поднимаю руки, чтобы (чтобы что?), ну, чтобы пресечь это неправомерное действие, но тут наши взгляды встречаются, и он одёргивает мои ослабшие конечности со словами:

— Тих-тих, спокойно.

Если честно, я, блять, более чем понимал, что это незаконно. И понимал, что таким образом он может подбросить мне что-то (ЭТИ ПРОКЛЯТЫЕ ПОЛИЦЕЙСКИЕ, ОСТАНАВЛИВАЮЩИЕ НЕВИНОВНЫХ ГОРОЖАН!).