— Не обманывай меня, сестра, я знаю, что ты чувствуешь сейчас. Тебе хочется лечь, ну? Я ошибаюсь?

Она долго думает над ответом. Настолько долго, что я уже забываю, о чём мы говорили.

— Просто… боюсь уснуть.

— Почему?

— Просто боюсь.

— Да ладно, сейчас половина двенадцатого. Тебя отпустит ближе к утру, часа в четыре. В таком состоянии я тебя не отпущу – это точно. Тебя спалить на раз-два. Хочешь к тем ребятам, которые нас тормознули? Они, наверное, ещё шныряют по городу в поисках таких девчонок.

Я звучу, как маньяк, который усыпляет внимание жертвы.

Не, брось, ты хороший мальчик. И ей нечего бояться, ты… не кошмарь сам себя, ага?

— Эта дура Оля, — говорю я. — Бесит меня очень сильно. Зубрилка она…

— Зубрилка, да, — подхватывает Диана. — Зубрилка долбаная, зубрилка – такое слово правильное. Зубрилка. Зуб… рил… ка. Рилка-зубрилка.

— Не знаю, как ты с ней общаешься?

— Ну… с детства. Типа… это, как родители.

— Не выбирала.

— Ага, не выбирала, — она становится грустней. — Не выбирала я ничего в своей жизни. Только синий или зелёный. Даже не платье, а просто цвет. Цвет, блин.

Пожимаю плечами.

— Ну, такое дерьмо. Иногда лучше не выбирать. Потому что объебёшься по любому.

А что, на хрен, ты выбирал-то, солнышко? Гаш или зелень. Загоны или смех. Дерьмовая работа или ещё более дерьмовая работа. Вылететь из универа или вылететь из универа через полгода.

Ты такой же дурак, как и она. Мы все такие дураки. И ни хрена не выбираем. Просто кто-то понимает это. А кто-то с чувством хозяина положения выбирает цвет ёбаного платья.