За расспросами пришел к матери – она была женщиной тихой, мягкой и покладистой, работала швеей, успевала следить за домом и умудрялась еще как-то выкраивать по грошику на подарок сыну. За что пару раз была бита мужем – суровым кузнецом, не просыхающим от хмельного угара.

-Мама, — Мэтт вглядывался в постаревшие раньше времени руки любимой матери, в ее начинающие слепнуть от тяжелого труда глаза, — почему наши люди ходят и к друидам, и к священнику? Разве могут они верить в две, столь разные силы?

-Они не знают, чему верить, сынок, — мать Мэтта не была образованной женщиной. Она не умела ни читать, ни писать, ни считать толком. Обладала только каким-то чутьем, когда раскраивала ткани по фигуре вроде бы и на глаз, а вроде садилось идеально. Да и с тканью проблем не было – всегда выходило так, как должно было выйти. – Ступай, сынок…

И сыну она не знала как ответить. Догадывалась, что ответ ее не удовлетворит его юное любопытство, но что она могла ему сказать? Ее голову занимал вопрос ужина, обеда, да уворота от кулака пьяного мужа… куда ей было до вопросов души?

Мэтт не выдал своего разочарования. Отправился к отцу в кузницу. Там всегда было жарко: пылали печи, раздувались меха и что-то весело стучало. Шум, гам и запах копоти смешивался с запахом каленого железа.

Отец был зол. Это Мэтт понял сразу.

Отец сурово взглянул на него из-под чёрных густых бровей и спросил лающим голосом: