К чертям же не хотелось…

-Гроша нет! – Мэтт вывернул карманы камзола, а двое путников переглянулись.

-Камзол снимай, — пролаял один.

-И шляпу, — добавил второй…

***

Встать во второй раз было легче. Теперь, когда его больше не стягивал камзол и голова не тяжелилась под шляпою, словно бы и сам мир обретал краски. Может быть, в этом и было прощение? А может быть, Мэтт Марсер просто обозлился в эту минуту на весь свет и решил, что это все злой юмор жизни? Неизвестно.

***

Когда его остановили в третий раз, Мэтт едва удержался от того, чтобы не захохотать в изрезанное тремя шрамами обветренное лицо:

-Меня уже грабили! Дважды! Грошей нет, камзола нет!

Главарь с изрезанным лицом не моргнул даже глазом, лишь изучающее смотрел на юношу перед собой – злого, тощего, яростного и почти что сломанного…

-И шляпу, — неожиданно злобно выплюнул Мэтт Марсер и притих, ожидая, что вот сейчас его ударят кулаком в живот, уронят в грязь и забьют ногами.

-Обидно, — ухмыльнулся главарь, — ты голоден? Далеко идешь?

-А? – Мэтт даже обалдел и растерянно взглянул на бандита, тот помимо воли улыбнулся, весь его вид был словно у воробушка – нахохлившегося и уверенного в своей наглости.

-Далеко идешь? – спросил главарь. – Как зовут?

-Мэтт…- в горле пересохло. Мэтт понял, что если его и убьют, то не сейчас. – Мэтт Марсер. Я из деревни под правым рукавом Исты.

-Далеко, — главарь переглянулся с двумя своими спутниками, те озадаченно кивнули, поддерживая его удивление, — а я – Огюст, этот, низколобый – Курц.