Третий рассказ из цикла «Дитя цветов»
Михаил Иванович Берильский нервно постукивал пальцами по рулю в такт мыслям. Вот уже почти полчаса прошло, как он заглушил мотор, но так и не решился покинуть свой верный Форд. Гнетущее беспокойство овладело им, лишь только он пересек границу некогда родного города. Чувство необратимой опасности преследовало его по узким грязным улочкам, нависало над ним во время каждой остановки. Все в этом городе отныне ощущалось ему чуждым, неестественным: начиная от вяло ползущих пешеходов, чья кожа казалась ему поначалу слегка болезненно зеленой, заканчивая деревьями, что будто бы тянулись к нему ветвями, несмотря на отсутствующий ветер. Даже дышать было трудно. Мелкие частицы то ли пыли, то ли пыльцы забивались в нос, оседали в горле, вызывая сильный кашель. От них слезились глаза. Михаил протирал со лба капельки воды от тумана, который неведомым образом просачивался через закрытое окно автомобиля.
Михаил успокаивал себя, будто город кажется ему унылым из-за стресса и усталости. Ему пришлось почти сутки провести за рулем, чтоб добраться сюда. К тому же предшествовала поездке очень сложная рабочая неделя. Михаил был вымотан физически и эмоционально. По своей воле он бы никогда не вернулся сюда, но планы поменялись после звонка старого друга.
Степан позвонил ближе к вечеру. По одному только тону приветствия Михаил понял, что у друга случилось что-то страшное. Он не ошибся.
